De ma lettre à mon amie, elle vit à Saint-Pétersbourg, Russie.
- Rufina Muraviova
- il y a 5 jours
- 1 min de lecture
Je me détache peu à peu de la réalité.
Je prépare des gâteaux aux pommes et au raisin, cueillis dans les jardins d’à côté.
Je fais d’autres choses étranges, de celles dont on ne parle plus avec des mots, dans ce temps-ci.
Je traverse des états personnelles différents, je glisse d’une rive à l’autre, et je découvre que je ne me suis jamais vraiment arrêtée sur les choses les plus simples — les mots mêmes de ma langue : "sacvoyage", "passepartout", "tribunal", "fourchette"...
Je crée des mots nouveaux en français, je cherche les sens et les ombre, des mots en langues dont je parle.
Je fait des projets, des expositions, je recherche la stabilité, mais je ne la trouve que dans mes rêves, avec la santé qui vacille et un lieu de vie qui n’est nulle part — ou partout, peut-être.
C’est ainsi, voilà… (pardonne la tautologie un peu banale, mais sincère)
Franceinfo:
(c) C'est l'histoire d'une petite chanteuse russe d'à peine 18 ans qui dérange Vladimir Poutine...
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